\u00a1Ya no est\u00e1 all\u00ed!<\/p>\n
Nos hab\u00edan anunciado, ya hace tiempo, que lo llevar\u00edan. Pero pasaron a\u00f1os y ya cre\u00edamos que lo dejar\u00edan aqu\u00ed. Sent\u00edamos realmente cari\u00f1o por el viejo molino\u00a0 que un d\u00eda no permitieron ya funcionar. Y aunque ya hab\u00edamos experimentado\u00a0 la tristeza de verlo en la inacci\u00f3n, descabezado, reducido\u00a0 a un objeto decorativo en nuestro jard\u00edn,\u00a0\u00a0 el solo anuncio de que hab\u00eda llegado el momento de llevarlo, nos produjo dolor.<\/p>\n
En esta casa donde vivimos tantos a\u00f1os y donde nos encari\u00f1amos con todo lo que nos rodea, como si todo tuviera vida, no pod\u00eda dejarnos indiferente el retiro de ese molino, viejo amigo, junto al cual vimos jugar a tantos ni\u00f1os; ese molino\u00a0 al que furtivamente, sub\u00edan los m\u00e1s guapos con el ansia de ganar altura; ese molino al que se acercaban los muchachos, con delicia, en el verano, cuando el tanque rebosante, les deparaba el frescor de una lluvia; ese molino al que sub\u00eda Don \u00c1ngel con tanta agilidad, cuando\u00a0 en sus a\u00f1os mozos llegaba hasta la rueda, mientras nosotros nos tap\u00e1bamos los ojos siempre con el temor de verlo caer.<\/p>\n
No pod\u00edamos permanecer indiferentes ante los golpes despiadados sobre la glicina. Aquellos troncos aferrados a la torre no quer\u00edan desprenderse y el verde follaje que la cubr\u00eda fue cayendo poco a poco para convertirse\u00a0 en una pobre cosa muerta.<\/p>\n
Fue primero la c\u00faspide, luego un tramo y otro tramo, y al fin cay\u00f3 la base quedando reducida la torre a un simple mont\u00f3n de hierros.<\/p>\n
Pero no todo hab\u00eda de ser disgusto. Contempl\u00e1bamos con admiraci\u00f3n el trabajo entusiasta de quien dirig\u00eda las maniobras reserv\u00e1ndose para s\u00ed la labor m\u00e1s penosa. Y mayor fue la admiraci\u00f3n \u00a0cuando al terminar el trabajo nos presentaron\u00a0 al experto, arriesgado, al h\u00e1bil director de la\u00a0 dificultosa tarea de desarmar el viejo molino. Era un maestro, el director de una Escuela Granja, el Sr. Homero Grillo.<\/p>\n
Lo vimos trabajar con la habilidad, con la maestr\u00eda de un obrero; lo o\u00edmos hablar con su palabra entusiasta de educador animado de gran vocaci\u00f3n; y fue desapareciendo nuestro disgusto. Un sentimiento de \u00edntima satisfacci\u00f3n naci\u00f3 en el fondo del alma. Porque la torre de nuestro molino se levantar\u00e1 en una escuela, all\u00e1 en Sol\u00eds, en el departamento de Lavalleja.\u00a0 Y de nuevo habr\u00e1 ni\u00f1os que la asociar\u00e1n a sus juegos; de nuevo volver\u00e1 para ella el estremecimiento del trabajo; y\u00a0 le deber\u00e1 su frescura el regad\u00edo; florecer\u00e1 m\u00e1s el jard\u00edn, aumentar\u00e1 la producci\u00f3n de la huerta. Todo eso en una escuela, en un ambiente admirable de labor, con un director cuyo dinamismo y capacidad de trabajo pudimos comprobar.<\/p>\n
\u00bfQu\u00e9\u00a0 suerte mejor pudo encontrar muestro viejo molino?<\/p>\n
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